FLAUBERT SE FUE A LA GUERRA (fragmento)

       Un relato del libro Ritos ancestrales 

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Pedro Conde Sturla      Visiblemente contrariado y aparentemente sorprendi- do, Balaguer lo miró y no lo miró, permaneció indeciso unos segundos, mirándolo y no mirándolo, cavilando. Por alguna razón pasó por alto el exabrupto de Flaubert y con- sultó en voz baja con uno de sus generales que dijo que

no con la cabeza. El general consultó a su vez con otros generales que dijeron que no de igual manera, moviendo a uno y otro lado con gran esfuerzo y voluntad de ánimo las cabezotas, todas las cabezotas. Luego, casi al oído, el doctor Balaguer le habló a su amigo el ministro, que puso cara de asombro, cara de circunstancias, se echó hacia atrás, negó enfáticamente. Todos los funcionarios civiles y militares adoptaron entonces una actitud perpleja, aflo- jaron las mandíbulas, pestañaron al unísono, sonrieron al mismo tiempo como los chicos de un coro, se pusieron las máscaras de inocencia de los culpables.

–Me dicen que eso no puede ser, señor Flaubert, y lo suscribo. Vivimos en un estado de derecho donde casi todos los estamentos militares obedecen a mi mandato y nada en mi mandato autoriza tales desmanes, aunque le repito que hay fuerzas incontrolables fuera de mi poder. Le prometo que se hará una investigación.

Flaubert se removió sobre la incómoda silla de madera en que lo habían sentado como si hubiera recibido una puñalada trasera, y tomó de nuevo la palabra para insistir, con el mayor respeto, señor presidente, pero los diarios de la tarde, programas de radio y televisión dan cuenta de las peores noticias y traen fotos de incontables víctimas. Víc- timas de las llamadas fuerzas del orden, señor presidente. ¿Es que no pueden controlarse esos desmanes?

El Presidente permaneció esta vez más o menos imper- térrito, se limitó a hacer un gesto gazmoño, perpendicular,

bilioso, desangelado. Se dirigió a Flaubert con intención

piadosa y puso un rostro triste con pretensión beata.

–Generalmente no tengo tiempo para prestar atención a periódicos y noticias. Soy un hombre ocupado, señor Ramírez.

Flaubert se quedó de una pieza al escuchar aquel ra- zonamiento que lo indignaba y desapatrillaba a la vez. Se dejó llevar por la ira.

–Con el mayor respeto, señor presidente, pero me pa- rece una excusa muy pobre para desentenderse de los gran- des males del país.

Balaguer golpeó enérgicamente con la mano abierta en el brazo derecho de su sillón ejecutivo y se dio por ofendi- do, muy ofendido, y al mismo tiempo levantó la voz que adquirió un tono agudo, muy agudo y rasgado.

–Eso es una infamia– dijo con un esfuerzo solemne que le aflojó las tripas. –Mida usted sus palabras, señor Ramírez.

Era el característico golpe de escena que tantas veces le había salido bien en televisión y ante multitudes enervadas por el fanatismo, cuando fingía ser un hombre de recia reciedumbre, cuando cantaba como gallo que ponía como gallina, al decir de Juan Bosch respecto a otro personaje: El típico cacareo del presidente hembra.

De inmediato acudió a su lado el ministro Aníbal Paéz, el alto funcionario que le cambiaba los pampers y limpia-

ba las nalguitas cuando se ensuciaba. El solícito servidor acercó la nariz, hizo una somera inspección visual. Algo olió el alto funcionario que no le pareció aceptable, aun- que tampoco al parecer revestía mayor gravedad. Además el presidente lucía evidentemente irritado. No era el caso de importunarlo en ese momento y decirle que pronto necesitaría un cambio de pañales.

El rostro bilioso y desangelado de Joaquín Amparo Balaguer Ricardo ponía en evidencia su talante hemofíli- co, al amante de la sangre que derramaban a raudales sus sicarios. Sicarios que tenían carta blanca para ejecutar a sus adversarios de izquierda, de derecha, de centro, a pe- riodistas que criticaban su régimen, a miembros de clubes culturales, a familias enteras que no escuchaban la voz de alto al pasar en sus vehículos por un retén militar, a pordioseros que se desplomaban de inanición en la calle, a vulgares ladrones, a transeúntes trasnochados, a obreros que salían a deshora del trabajo, a borrachos que dormían en bancos de parques. Carta blanca, en fin, para disparar primero y preguntar después.

La sangre era una vía de ascenso en el escalafón policial y militar. Se ascendía de rango por el número de cadáveres acumulados, y algunos de sus mejores oficiales tenían más de cien. Nadie como él permitía, aprobaba, autorizaba a priori y con tanta ligereza matar por matar. Matar por matar fue siempre su razón de estado. Matar y, sobre todo, garan- tizar la impunidad. Sin impunidad no era negocio matar o

robar. Castigar, para gobernar, no era provechoso. Castigar a un asesino –o a un ladrón de cuello blanco– fue siempre cosa contraria a su moral, si acaso alguna vez la tuvo.

Flaubert sufrió un escalofrío, un corrientazo brutal de la cabeza a los pies. La imagen del abuelito dulce y sua- ve, la imagen que tenía de Balaguer, se había desvanecido por completo. Frente a él estaba aquel siniestro personaje, tan lánguido, tan leve, tan sublime, curtido en el ejercicio demoníaco del poder. Y estaba allí Flaubert en medio, ro- deado de matarifes con uniforme y sin uniforme. Ahora comprendía lo que al principio le había parecido confuso, los gestos de impaciencia, de intolerancia y de odio que en sus rostros se dibujaban y desdibujaban, y decidió no tentar su suerte más allá de lo prudente, aunque de hecho hacía rato que había sobrepasado esa línea. DE VENTA EN http://www.amazon.com/-/e/B01E60S6Z0